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José Gabarre, poeta e historiador

José Gabarre

poemas

CLOSE TO ME

                           "all the chidren are insane"
                                          jim morrison

 

    La noche busca sus úteros debajo de las calles,
quemaduras azules
                  para el regreso del muchacho
eléctrico.

   En el acorde la erección de Père-Lachaise,
la de amamantar a niños enfermos
que suben en manadas,

a la espera de ser aniquilado en el cenicero de
la mujer caníbal
     - blancas prostitutas castigan lunas abolladas-
con un verso de Keats 
              pegado a su pinta-labios.

 

PROGROMS

 

 

Cae la cera sumisa del cuerpo
que la llama desnuda
con su dolor azul aquilatado.

Vírgenes holocaustos,
en la urgencia de los metales,
seducen ebrias cicatrices, flor
del espanto,
azucenas que mellan la carne judía
- grasa cruel que enciende 
un romano-
mientras María llora
los Domingos

Salmos amortajados
          para las amapolas
vestidas por la brasa
en los hornos,
              líquido amniótico
dora versículos del Talmud

En el llanto calvo de Varsovia
nieva sobre escolleras de quietud

con minerales ocultos que blasfeman
por la barba de luz del Maestro alemán

 flores humilladas
enfureciendo las esquinas,
y es que las mandrágoras continuaban 
su promiscuidad.


La carne malva en las esquinas

llora oraciones en los márgenes
del gueto,
exilio de la mujer que recoge sus pechos
labios - semen
               Junto a la canción - cuna de Varsovia
Llueven
 labios partidos,

qué triste es
ver llover

 

 

 

       Esta noche           todavía me lates la sangre
 remontando el sucio rencor que alumbran 
                                        las farolas


  ¡Vi tal cantidad de presagios bajo los automóviles!

Demasiados asesinos refugiándose en las paredes,  amordazando
 la violencia en cada una de las imágenes que asoman a la corriente


en esta noche, en la que no me amortigua ninguna de las mujeres
  , y en la que el hombre del tiempo pronostica 

             cavar
 
                    cavar
                                      
                           en la dirección del semen
                    -hasta alcanzar la claridad del desarraigo-

                             *   
  Mi loba preferida es la que me estrangula la sangre,
la que utiliza la violencia para increpar a mi órgano

 

[Primer abreviario espiritual]
                                      Le rien embellit ce qui est.
                                                Charles Baudelaire

                                Quién dice solución de sarcófagos?
                                                  Miguel Labordeta
 

Dios embellece a los alfileres________ cuando te depilas

a 13 centímetros de tu ombligo,

                   autopsia por la que has de nacer a este destierro


Hiroshima no es una ciudad/ es un sudario,

un cuerpo no es____ sin más cuerpos


-21 centímetros entre pezón y pezón-


el fósil estilizado de las señoritas cuando bailan en el Cabaret

ventilando sus enaguas


    Pete doherty,

             conoces a mi hermana?


: en las revistas de moda femenina

la visión de uno de los arrozales de Mao.


Su cronología en una talla 38

cuando brillan los transatlánticos,


ese charco de orina velludo

que lanzan todos los adolescentes

cuando el miedo viaja en autobús.


La estafa de besar al latín         a más de 300.000 km por segundo.

 

CIGOTO

 

 

        Afilar el maquillaje

siempre con la dureza de volver a nacer


  y si me hundiera en la nieve de Ucrania,

Madre?

   el flexo de la luz atendiendo a mis remordimientos.


En la comisura una nueva destreza______________

“flashes o epidermis”

               sofisticándolo todo con  el neón.

Aplastado como siempre por una gabardina, que me secunda 

lésbica y anoréxica placenta______

                    su cronología de Museo de Cera:


  en esta huérfana Anatomía para las azafatas

que se pintan Labios-japoneses


   hasta haber disecado por mi culpa

   Nankín

 

 

 

tal vez dentro de unos años arderán las ciudades desde el Rin
                       hasta el Volga.
                   Miro, escucho.
                  Para encontrar la forma digna del tiempo de mis hijos,
                                                           C.Milosz

  Mi cuerpo no es sencillo, está lleno

de ancestros________ o de Geografías,


que ahora quieren entrar en los tuyos,

comer negra tierra hasta las rodillas

  y plantar desde ahí

          “algunas” palabras,



contabilizar cuántas profecías están en tu genética.


Retoños de tierra y de la placenta, en largos partos

que escribieron nuestras bisabuelas,


todos los augurios, todos los arúspices de tus mujeres

pretéritas en esta Edad de los Metales

que llevaron a unir la sangre al cobre, entre los Vacceos y los Teutones.


Siglos de hierba – que transportaron animales

(machos o hembras) con las raíces secas-,

de lenguas que recorrimos hasta llegar

“a esta ciudad y esta cama”


Y será porque algunas de tus palabras no las entiendo

que me hablan las otras mujeres

que bebían agua

y servían vino.


______________ a todas las mujeres que eres

sólo es fácil hablarles cuando te bebo por los ojos,

no temas al incesto

quizás alguien te hable de nuestros rituales

a los que temieron la gramática y nuestros padres.


Haremos el nombre de nuestros hijos con una mezcla de

madera y gentilicios


para que nunca vuelvan a comer de esa “arcilla”,

una palabra

        a la que le faltan las raíces

materiales de-cons-truc-ci-ón

                     para otro país



Haremos una especie que no tenga que recortarse las manos

 

 

                                           Practica donde se leen las noticias
                                                Niños de la televisión muertos
                                                   Nonatos vivos vivos muertos
                                           La bala alcanza la cabeza del casco
                                                The Unknown soldier, The Doors


                          uno debe por necesidad ser un maldito madrugador
  para pillarte a la hora en que vuelven los gusanos. ¡Santo pellejo de Viejo!
                                                                    Ezra Pound


Kierkegaard ensucia la mañana en las páginas de los periódicos,

sirve el desayuno consciente _______ a la hora de la vida


tras haber hecho recuento de titulares:


 la hora nutritiva presentada por azafatas, que despiertan

en forma de telegrama
      
                                                 o

“El por qué las mujeres francesas dejan de hacer topless”


Confío en dios y en las telecomunicaciones

como un pescado metido en una lata de conservas.


  La Hambruna que se inicia con el afeitado

__________ hirviendo el polvo de los mártires a la entrada

de las panaderías,


 y amas de casa con barbillas de nazi

piden café con leche, croasan y servilletas,

predicen cambios en el Horóscopo

que han de entrar por la cocina

_______arqueología sobre las otras vidas y panecillos puestos 

                                                                                                                                                                   como servicio doméstico


Confío en Dios y en las telecomunicaciones

como un pescado en una lata de conservas.


 La ansiedad que se sirve por orden cronológico,

matrimonios con hijos que usan sus cuerpos como guías 

telefónicas,

anestesia que se mastica al igual que un Diccionario.


Confío en Dios y en las telecomunicaciones


 Este apetito por las marcas _________ que invita 

a la menstruación a abrirse la ropa,

y la religión ya no era el dentífrico que esperabas,

         Santa María Madre de Dios 

Ruega por nosotros pecadores, ahora

y en la hora en la que has de servir la mesa

                      Amen.




      Llevo una niña muerta pegada a la espalda 

ella se cose oraciones al antebrazo cada noche 


Mamá nunca le cantó una nana, ni a ella ni

                                      a mi,

por eso ahora me clava las uñas mientras me emborracho,

para que sepa que sigue ahí

                          excavando como una madre en la fosa fría de Dios

             “tu hombro es mi refugio donde brilla
 
                                         el amor”.


Y me dice:

          “ningún personaje de terror …

                    te amará tanto como yo en los lavabos”







*poema adscrito a un oficial de caballería austriaco mientras abrazaba a su
hermana muerta en los jardines colgantes de Tubinga, 1763.
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